Говорят: "Уже рассказали
Про Россию всё, до конца."
Неужели стихи слагали
Все для красного лишь словца?
О бескрайних её просторах,
О дремучих, седых лесах,
О лугах, о встающих зорях,
Позаброшенных деревнях.
Не хочу, не хочу я верить,
Что нельзя ничего сказать.
Как любовь к ней мою измерить,
Если брошу стихи писать?!
Нет! Не всё рассказал Есенин!..
Даже Господу не дано,
Знать о чём дождь стучит осенний
Частой дробью в моё окно!
И под ветром о чём трепещет
У крылечка рябины куст,
И родник, что водою плещет,
В зной касаясь иссохших уст.
Пусть Россия теперь другая,
(Стало больше в полях репья)
Но она нам с тобой родная,
Хоть у каждого и своя.
Ты поэта прочти любого -
Без сомнения там найдёшь
Стих про старого домового,
Синь небес, золотую рожь.
И теперь, у порога рая,
Я в любви к тебе признаюсь
Ненаглядная, дорогая,
Синеокая моя Русь!