В сомнениях странных проходят дни,
недели, года, века...
Горят и сгорают совсем огни,
и может утечь река.
Уходят куда-то совсем друзья,
дороги заносит пыль.
А, лет через триста, уйду и я
в какой-нибудь монастырь.
Пусть женским он будет, ведь так верней
остаться подольше там,
крапая бесчисленный ворох дней
средь милых девиц и дам.
О, женщины, терпкие, как вино,
живущие в мире грёз!
Монашки, распутницы - всё равно,
я всех вас люблю всерьёз!
Я вам посвящаю сейчас стихи,
для вас не жалею сил!
О, Боже, прости мне мои грехи!
Я верю - уже простил...