Что новый день?
Дождя чертополох
небритою колючестью терзает.
Нетрезвый разум
требует стихов…
Похмельным утром голова больная
не позволяет душу окрылить
и оторвать от гречневой подушки.
Ой, вот не надо:
«Сколько можно пить!» -
чуть-чуть, не повредит здоровой тушке.
А тут еще и Пушкин, как на грех:
«мороз и солнце… не велеть ли в санки…»
Февраль глумится.
Утро, как у всех…
Не валенки –
галоши на портянки…
Спеша, вольюсь в людской круговорот,
по часовой.
А вечером – обратно,
где, лежа на диване,
бутерброд
вкушать « так кюхельбекерно…»
так сладко.
Меня разморит с книгой, за столом,
от впечатлений
черно-белых хроник,
где юный Пушкин няне перед сном
читает :
«Буря мглою небо кроет…»