Моросящий дождик над березой вьется:
всё вокруг поникло, на глазах печаль.
Отчего так ветер между туч скребется,
с облаков срывая белую вуаль?
Дни от нашей встречи будни просчитают.
Сколько будет ярких? Три, а, может, пять?
Угадать не сложно - мысленно читаю:
мне разлуку должно как судьбу принять.
В прошлом всё и этому места не досталось
ни в остатках времени, ни в кромешном сне.
Сбудется, не сбудется то, что показалось,
неизвестно попросту ни тебе, ни мне.