на улице дождь.
мальчик по кличке "Лето" врывается в твою жизнь уже в самый последний раз.
не отводит мерцающих глаз
и дышит так тяжело.
всё, что возможно спеть, уже было спето.
до нас.
кому-то свезло!
мальчик топчется у ворот,
словно нежданный гость.
он промок и испачкан в пыли,
но счастлив.
допивает морс,
распихивает по бутылкам небрежно изготовленные корабли.
всюду таскается с рюкзаком,
на котором нашит белоснежный агнец,
пучеглазый барашек со взглядом волка.
а толку?
ведь ты можешь работать хоть концертмейстером,
читать Шекспира в оригинале на память.
но как,
позволь мне,
рассуждать о чести,
если её отвергают?
но как,
позволь мне,
обойтись без лести,
не бить при малейшей обиде под дых,
не готовить ближнему грабли?
когда есть сотни младенческих сказок о правде
и тысячи взрослых романов о том,
чего не бывает.
может быть, Бог и слышит только живых,
зато
мёртвым
он
отвечает.