Я жизнь прозябаю серую,
которую, блин, подряд,
уже ни во что не верую,
почти ничему не рад.
Босяцкие греют прибыли,
риторика жжёт огнём:
откуда сюда мы прибыли,
отсюда куда махнём?
Тоскливо без пьяной удали,
от фобий не по себе,
создатели перепутали
всё напрочь в моей судьбе.
Детсада мрачное зданьице,
помойка и гаражи,
я, кажется, в полной заднице,
весёлая будет жизнь.
2016