Нам в детстве сказки/в них – намёк/ бальзамом душу растирали,
делили мир напополам мечом невидимой спирали.
И вырастая, узнавали мы в лицо порок и славный гений:
Кощей-тиран, Иван-дурак, шут Колобок, лиса, волк серый
в друзьях и недругах своих, ломая плен слоновых башен,
вдруг, замечали каев сон и буратин пыл бесшабашный,
хоттабычей и бормалеев, и дуремаров, и василис,
поповичей с открытым сердцем, и с корабля бегущих крыс.
Да, в сказках - правда за добром….однако,
в реальности – всё наоборот.
Здесь всё про щуку, лебедя и рака,
хоть басня то, но тоже подойдёт.
И зло здесь побеждает многократно,
три раза вложенное в собственную суть.
Заложники безумного уоркрафта
дары божественные в никуда несут.
Сплошные сказки с несчастливыми концами,
и тени от парящей птицы Рухх…
Четыре всадника…
А где же тройка с бубенцами?
Где, пусть раздолбайский, но справедливый русский дух?...
Всё по- хрену, хоть хрен здесь, вовсе, не при чём.
Жизнь бьёт ключом…по голове…но уже другим ключом.
Добро по принужденью – хуже зла.
А чистого – почти-что не осталось.
И жажда может превратить в козла,
когда в родник коварство с алчностью закрались.
Не сказка – жизнь, но сказочно сложна.
И вьётся в ней волшебный, маленький клубочек.
Нет точек, нет запятых…
лишь боль
звенит двусмысленно цепями многоточий.