Здесь не о любви рассказ,
Лишь чуть - о существующих оттенках,
Что сильна её невидимая власть,
И, если она есть, то трепетна, ранима и чиста,
Она и смысл, и - откровенность бытия...
Как точный камертон может отчитывать
Для влюбленных "вечно" - дни, недели, годы,
Песчинками мгновений, забирая счастье у Вселенной,
Даря свое тепло и сладость неги...
Но, как печальны те движения души,
Когда прикрывшись словом,
Они лишь создают восторги эйфории,
За ширмой серых будней...
Для многих за любовь сражаться означает,
Идти на подвиг, иль на плаху,
И, не вопрос - " Что делать?",
И душу готовы отдавать тут же без остатка,
И лишь, вкусив разочарований боль,
Начинаю нести в себе грусть и муки...
А верная любовь жива и наяву,
Она - и в горести разлуки... ,
Но, прикрываться ею могут,
И уставшие от жизни, которые,
Так и не смогли - найти и полюбить...,
И, лишь готовы взимать от тела -"плату"...
И разлетаются слова - осколками мечты,
Бескрыло и уныло...
Как мотыльков весенний рой,
Из радуги и грез, летящих,
На огонек любви счастливой,
Попавшие случайно в бурю...
Но, пассаж этот лишь для махаонов,
А для людей, напротив - жизнь неумолима...
Есть и другие, которые - день за днем,
И год за годом, идут к " себе",
И посыпают пеплом голову и в плаче,
Когда, вдруг оказалось - нет любви...