мой ангел, обутый в зеленые кеды,
не любит церквей и молитв не читает.
он может порою проспать до обеда,
а ночью летает, летает, летает...
целуется с небом до боли в скулах,
вплетает в короткие волосы звезды,
выходит все чаще в окно на прогулку,
и кажется: это легко и просто.
вот так пробежаться по облачной дымке,
в карманы пару комет запрятать,
кружиться вороной средь белых снежинок,
поставив на черные крылья заплаты.
он может надраться бессовестно в стельку
в ближайшем грязнющем и маленьком баре,
и снова летать, пробегаясь мельком
взглядом по некой гуляющей паре.
а я буду ждать, чтобы снова и снова
пришить ему крылья, где кровь между перьев.
мой ангел давно, безнадежно болен:
он сердце оставил в холодном небе.