Стихи не буковки, не строчки,
не упражнения ума –
там и весенние цветочки,
и непосильная зима.
В них и наивность и матёрость,
порыв стихии и покой,
лощёный глянец и потёртость…
в них я – хороший и плохой.
Читаю, будто жизнь итожу,
местами – угли и зола;
и входят мне стихи под кожу
как медицинская игла.
Экспромты, явленные сразу,
и размышленья долгих лет:
кипящий возмущённый разум,
туман чадящих сигарет,
звон опорожненной посуды
и на столе, и под столом…
Былые страсти, пересуды
доселе рвутся напролом
из черепных теснот на волю,
тенями жмутся по углам –
от этих встреч с самим собою
внутри немыслимый бедлам,
опустошение, досада
и зло, всё больше на себя,
и понимание: не надо,
былого струны теребя,
середь гремящих какофоний,
неблагозвучий, канонад
искать мелодии симфоний,
и позабытых серенад –
в своём мозгу не включишь «поиск»,
не щёлкнешь кнопочку «delete» …
и Росгосстрах не выдаст полис
страховки от прошедших лет.