Всё время что-нибудь ищу,
да Время попусту теряю.
С блесной отправившись на щук,
зазря ладони потираю...
Нет, чтоб за письменным столом
итогом дружеского кира,
сто пятьдесят второй псалом
вписать в сокровищницу мира.
Как будто бы стою на льду,
теряя шатко равновесье,
и, может, что-нибуд найду -
поскольку в поиске том весь я.
Найдя, куда-то положу.
А вот куда? Кто мне ответит,
как
сам себя не нахожу
на сокровенном этом свете?