Идя по улице, увидел временем потрепанный дом. Он был заброшен и никому не нужен. Как не крутите, но в чудеса не поверю. Надо верить, а может не стоит? А нужно ли это? Нужно ли верить в то, чего нет в отражении Лимба. Дверь была открыта, и повернув ручку на двери,я очутился в ином отблеске света и цвета.
Словно умер не так. Пыльные комнаты и покрашенные стены. Содраны обои, запах краски, известки и пыли заполнили весь мрак.Зашел в первую комнату, увидел шкаф с запыленными книгами. Взял одну из них,открыл страницы и избавившись от пыли, прочту начальную строку из этой книги:
"Коснуться разбитого сердца пусть имеет право лишь тот, кто страдал не меньше"
Эмили Дикинсон, Central Park. Поставив книгу,провел пальцем по книжной полке. Этих книг около десяти и каждая равномерно забыта неблагодарными людьми, увы.
Входную дверь я не закрыл изначально, желая продолжить путь до заката. Звёзды-близняшки, над пеленой мутных туч. Мои глазные яблоки не в пределах глазниц, миновали около четырёх орбит. Я смотрел на облака, волнами плывущими в безызвестность. Куда я иду? Зачем, почему я оставил всех на нижней платформе?
Чертовски говорю вот, а внутри непонимание,тряска. Будто турбулентность излечилась от конечности времени, да и в двигателях стаи птиц забились. Потерял себя, потерял тебя,его. Всё же выбор сделан. Ради всех вас, я сотру свой цвет, и исчезну с ваших палитр.