Стихи, что пишутся для славы,
глаголом жгут людей сердца.
Венки, воздетые на главы,
От нас скрывают треть лица
того, кто слушает фанфары…
А, может даже, треть души…
Стихи, написанные «с жаром»,
на первый взгляд, и хороши,
но…
Только стихнет в светлом зале
аплодисментов дружный шум,
спрошу поэта:
«Что сказали
твои стихи? И сколько дум,
тревожных, искренних и мудрых,
живёт теперь в душе людской?
И, вспомнят ли тебя наутро,
отринув мысли и покой?
И, могут ли, твои творения
людей куда-то повести?
Не превратится ли горение
В кружки блестящих конфетти..?»
Другой поэт, без притязанья
на дифирамбы и успех,
напишет кровью и слезами,
стихи простые…
Но, у всех,
слова, не сказанные громко,
вот так – вполголоса всего,
сумеют так сердечко скомкать,
что вмиг не выправить его…
Я не виню кого-то либо.
Шедевров сам не создавал.
Но, чаще, тихое: «Спасибо…»
ценнее всех других похвал.
(3 июня 2017 г. 14.35. СПб)