Стучатся разные стихи
в мои болящие мозги –
то громогласны, то тихи.
Мессии фразы и брюзги
сую в престранное рагу
(и для кого его тушу?
На ужин чтоб отдать врагу?!) –
и пряным духом строк дышу.
Опять в бессоннице пылать,
пока заря хвост распушит.
Тебе, надежда, – исполать
за то, что ночь не иссушит
на предрассветном берегу, –
где, в жажде высунув язык,
я всё же голос сберегу,
а не утробный зверя зык.
– За что мне это?! Не пойму.
Стезя нелёгкая – писать…
Как, на судьбу нашив кайму,
ей на глаза не дать свисать?!
… Закончен бал, юнцы-стихи, –
нам за собой пора убрать:
уже готовы петухи
в истошных воплях горла драть…