***
Гадаю, поднимаясь в горы,
зажжётся ль где-то впереди
свет голубой на светофоре,
чтоб это небо перейти
и очутиться там, где – вечность
и звёзд кочующий Гольфстрим,
и, будто от церковной свечки, –
луны оплывшей
стеарин.
Там всё смешалось: вёсны, зимы...
и круглый год – не круг –
квадрат
не черный –
невообразимый,
в сто тысяч световых карат;
и в нём –
рябиновые кисти
от декабря до декабря
не оцифрованными виснут
в неотрывных календарях.
Я верю: там живётся легче,
там разведут для нас огонь,
чтоб что-то тёплое на плечи
легло, как женская ладонь.