Поэт поэту говорил,
Воображение будоража
О будущем и о вчерашнем,
И об упущенной пропаже,
Которую боготворил.
Он изрекал потоки слов
И слёзы лил,и куролесил,
Он пел волнующие песни,
И был к погибели готов.
Его никчёмные стихи
Ложились плавною строкою,
И разливались над рекою,
И были весело плохи.
Но он горел и мне вверял
Своей души порывы страсти,
И потаённое несчастье на мне бесстыдно проверял.
Склонилась ночь над головой,
И он ушёл,забыв печали,
А я безудержно живой
Во след глядел,не замечая,
Как наш вечерний разговор,
Тогда казавшийся постылым
Во мне теперь пробУрил дыры,
И прострелил меня в упор...
Поэт поэту говорил
Об истязающем влечении
И муза в ветхом облачении
Его стихи впускала в мир.