Речонка забытая в ельнике мрачном
течёт неизвестно откуда... куда...
И будто недвижна гнилая вода;
а в сумерки слышится там иногда,
как плещется в речке таинственно, смачно
неведомо кто, но - довольно удал.
Кувшинки растут в ней кровавого цвета,
но их разукрасил не отблеск зари;
и не сызначала так Бог сотворил.
Речонка - та тоже как-будто в крови.
Зачем? Почему? Я не знаю ответа.
И здесь это, рядом - не где-то в нави.
Грибник ли случайно туда забредает,
а то рыбачок невзначай заплывёт, -
услышат, - из омута кто-то зовёт
и жалобным всхлипом за душу берёт.
И сердце - как льдинка на солнышке - тает...
Доверчивый ныне, однако, народ.
Река небольшая с названьем забытым;
на узеньком пляже бордовый песок;
кругом непрозрачный еловый лесок, -
тут кистью махнул бы и сам Пикассо.
А если не веришь - возьми да сходи ты:
поставишь коньяк - подскажу адресок.