На заре не спят поэты, иноки да птицы-
должен кто-то на
рассвете
Господу молиться
словом, вздохом, щебетаньем. Высоко в молчаньи
внемлет всякому созданью
мой Христос печальный.
Отчего же я не птаха-
склёвываю крохи?
Воли много, мало страха
в эдакой дурёхе.
Отчего же не черница-
часослов и чётки?
Долу павшие ресницы
дух стяжают кроткий.
О, изящный эквилибр
между тьмой и светом,
где рождается верлибр,
вынянченный ветром.
Кто я? В мире разновесном
то ли дар, то ль бремя
чудотворчеством словесным
метить наше время,
прозревать непонарошку,
помня о юроде,
да окучивать картошку
в зной на огороде.