Уходят поэты-пророки,
Нам скорбь оставляя в душе.
Давно обозначены сроки
Для новых с приставкою "лже",
Которые складно и чинно,
И не напрягая умы,
Найдут для веселья причины
Во время великой чумы.
Покажут сверкающий фантик,
Порхающие пузыри
От бога с приставкою "анти",
Не ведая, что там внутри.
А там, за разумным пределом,
Где выглядит гниль серебром,
И черное кажется белым,
И зло выступает добром.
Лишь там, громогласно и медно,
Не пряча заплаканных глас,
Ликует светло и победно,
На смерть обреченный, Донбасс...