Вагонные стуки,деревья и шпалы,
В резных подстаканниках чай,
Ну здравствуй родная,ну здравствуй Россия,
Ты блудного сына встречай.
Давно я здесь не был,наверно лет двадцать,
А может и все двадцать пять.
Проторенной тропкой,в места дорогие,
Я поездом еду опять.
Мелькают вагоны,огни,полустанки,
Под песню вагонных колес.
Просторы степные,базары,цыганки,
Мосты и вдали тихий плёс.
Опять на матрасе,на верхней,к окошку,
Купе на четыре души,
А дали такие и запах полыни,
Хоть прямо стихи здесь пиши.
Накрыт уже столик,садитесь покушать!
Промолвил мне голос грудной,
Конечно,конечно!И пьем мы по первой,
И чуть закусив по второй.
А ближе к концу,после выпитой третьей,
Идут разговоры с душой,
Ну что там?Ну как там?Что было?Что будет?
И я почему холостой.
Вагонных философов просто орава,
Нашелся и Гегель и Кант,
Ну и как положено просто по теме,
С гитарой пришел музыкант.
Ух, жаркие споры,вагонное дело,
Да,надо пойти покурить.
Проветриться малость,чуть-чуть оклематься,
Да и туалет посетить.
В прокуренном тамбуре заднего вида,
Сырые гуляют ветра.
Достаточно.Нужно в купе возвращаться,
Уж люди заждались,пора.
Но вот незадача,ну прямо проблема,
Куда же мне кинуть бычок?
И тут громыхнула консервная банка,
Из крышки загнутый крючок.
Слегка усмехнулся:"И нет здесь загвоздки,
Народ у нас ведь с головой!
И ясно,до боли,пронзительно понял
Я здесь.Я вернулся домой.