Я, пожалуй, не золотой - позолоченный.
И в Поэзию заколоченный.
Грусть - тоска. То - обхохочешься.
Напишу ка я, что мне хочется.
Я хочу одного, чтобы скорости
поубавились. Ведь до хворости,
поглядишь, а мало осталося.
Видно в Небе меня отражало все.
Да пора уже отплывать во тьму.
Чтобы мне предтать Богу самому.
Я услышу весть. Только что с того?
Вот пораньше бы, не так горево.
7 июня 2017