AU LECTEUR
La sottise, l’erreur, le pEchE, la lEsine,
Occupent nos esprits et travaillent nos corps,
Et nous alimentons nos aimables remords,
Comme les mendiants nourrissent leur vermine.
Nos pEchEs sont tEtus, nos repentirs sont lAches ;
Nous nous faisons payer grassement nos aveux,
Et nous rentrons gaiement dans le chemin bourbeux,
Croyant par de vils pleurs laver toutes nos taches.
Sur l’oreiller du mal c’est Satan TrismEgiste
Qui berce longuement notre esprit enchantE,
Et le riche mEtal de notre volontE
Est tout vaporisE par ce savant chimiste.
C’est le Diable qui tient les fils qui nous remuent !
Aux objets rEpugnants nous trouvons des appas ;
Chaque jour vers l’Enfer nous descendons d’un pas,
Sans horreur, A travers des tEnEbres qui puent.
Ainsi qu’un dEbauchE pauvre qui baise et mange
Le sein martyrisE d’une antique catin,
Nous volons au passage un plaisir clandestin
Que nous pressons bien fort comme une vieille orange.
SerrE, fourmillant, comme un million d’helminthes,
Dans nos cerveaux ribote un peuple de DEmons,
Et, quand nous respirons, la Mort dans nos poumons
Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes.
Si le viol, le poison, le poignard, l’incendie,
N’ont pas encor brodE de leurs plaisants dessins
Le canevas banal de nos piteux destins,
C’est que notre Ame, hElas ! n’est pas assez hardie.
Mais parmi les chacals, les panthEres, les lices,
Les singes, les scorpions, les vautours, les serpents,
Les monstres glapissants, hurlants, grognants, rampants,
Dans la mEnagerie infAme de nos vices,
Il en est un plus laid, plus mEchant, plus immonde !
Quoiqu’il ne pousse ni grands gestes ni grands cris,
Il ferait volontiers de la terre un dEbris
Et dans un bAillement avalerait le monde ;
C’est l’Ennui ! — l’oeil chargE d’un pleur involontaire,
Il rEve d’Echafauds en fumant son houka.
Tu le connais, lecteur, ce monstre dElicat,
— Hypocrite lecteur, — mon semblable, — mon frEre !
----------------------------------
«К читателю» Шарль Бодлер
Глупость и жадность, ошибки, грехи
Населяют наш мозг и влияют на тело.
Публика, ты развлекаться хотела?
Как нищенка – блох, ты лелеешь стихи.
Грехи наши въелись, раскаянья нет,
Расплаты не ждать и признаний не нужно;
Мы весело шлёпаем в тинистой луже
И верим, что слёзы сотрут каждый след.
На подушке греха Сатана Тривеликий
Баюкает долго дурманенный ум.
Богатый металл нашей воли и дум –
Он весь испарился от адовой клики.
Это он, это Дьявол нас тянет за нитки!
На грязный приманок готовы клевать,
Каждый день будет к аду нас приближать
Сквозь вонючие сумерки жизненной пытки.
Как развратник, кто жаться к грудям не устал
Старой шлюхи, так мы каждый день улетаем
В коридор наслаждений и там высыхаем,
Словно старый лимон, что в давильню попал.
Копошатся, барахтаются, как глисты,
В нашем мозге пороки, и Демон гуляет.
Когда воздух вдыхаем, то Смерть прибывает
К нам невидимой речкой, и тяжки кресты.
Если яд и пожар, и насилье, клинок
Ещё вышить рисунок чудной не сумели
На канве нашей жизни, то просто не смели
Наши души отважными быть – мир жесток.
Но средь хищников злых, что грызутся жестоко:
Обезьян, скорпионов, шакалов, собак,
Что ревут и рычат, словно наш злейший враг, -
В отвратительном месиве наших пороков
Есть один самый худший и страшный – увы!
Он не машет руками, не плачет истошно,
Но чего ж от него так становится тошно?
Его так же, как я, близко знаете вы.
Это Скука - зевающая, со слезой,
Что мечтает о плахе и курит кальяны!
Ты знаком с ней, читатель, как я, постоянно:
Лицемер ты, как я – ты мой брат дорогой.
(06.06.2017)