На дне оврага журчит ручей, но там,
где мы играем, почти сухо.
А. Линдгрен, Мы все из Бюллербю.
Всё стало таинством однажды,
И тени, прислонясь к земле
Всей необычной плотью, в каждой
Травинке, в камне, – сном овражным
Покоят в глубине полей
То небо, что, в исчезновеньи
Спиной в разъятый шов земной,
Возносит медленною веной
В неявное, в обыкновенном –
Отчёркнутым просветом, вновь
Не объяснившим ткань простора,
Но с силой произнесшим здесь,
В ложбинной тиши, всех историй
Пустое, целое, простое
Как предстояние: я есть.
Апрель 2014.