Повечерело.
Тень прохлады
Спустилась с неба
На ветвях.
Свивает ветер
Дух монады
И прячет
В белых облаках.
Луна, бледна,
Как тощий короб,
Ущербно косит
Свысока,
Обозревая
Сонный город,
И кособочится слегка,
Сердясь
На прелесть
Совершенства,
На красоту
Взошедших звёзд.
А вечер мается
Блаженством,
Вдыхая сладость
Летних роз.