***
Не угадать, слюнявя палец,
то направленье ветра, где
меня он с ног однажды свалит,
предав полнейшей немоте.
Надеюсь, это будет утро,
и я возьму с собой словарь,
чей составитель – незабудки, –
не говорить, а целовать,
сверяясь с дикоупоеньем,
подобным ласковым словам
и этим небесам весенним,
навечно отданным цветам.
С инопланетными глазами,
такими, как у вас одной,
я рисовал их вечерами,
чтоб мне шептали: «Боже ж мой»!..