Моё слово, словно, немое.
Будто скотчем заклеенный рот.
И по вкусу слишком земное:
Ближе к хлебу, не праздничный торт.
Моё слово вроде чужого,
Не по мне оно, не моё.
И горит оно раной ожога
И царапает, как остриё….
Моё слово проще простого,
Не первее, не после всего.
Что-то есть в нём от неба - от Бога,
От лукавого , как без него ……
И зачем тогда слово рвётся
На просторы беспечных страниц?
Отзовётся оно иль сольётся
С океаном из грёз без границ?
Слово камнем бросаю в вечность,
Разойдутся круги времён.
Человек - моя бесконечность.
Смертью он на жизнь обречён.