В Михайловском до горизонта дали
И дуб тихонько шепчет о былом.
Здесь многие поэты побывали,
Но речь свою веду я не о том.
А дело в том, что здесь когда-то Пушкин,
В своей нелепой ссылке проживал,
Со скуки с няней пил вино из кружки
И много строк бесценных написал.
Я шлялся там, где наш Поэт Великий
Топтал штиблетой травы на лугу
И мне слова шептали тихо липы,
Такие, что хоть сразу ставь в строку.
Но перед вами правду я не скрою -
Неласково встречают здесь гостей
И за полсуток комариным роем
Обглодан был почти что до костей.
Так вот, на тему этого сюжета,
Замечу что конечно стыд и срам,
Что русский царь великого поэта
Отправил на съедение комарам.
Но тут мне подвернулся местный житель -
Абориген и сам почти поэт,
Который, после множества распитий,
Открыл мне самый главный свой секрет.
Коль с комарами поделился кровью Гений,
Той, что они с талантом вместе пьют,
То через эстафету поколений,
Укусом этот дар передают.
И тут-то до меня дошло, ребята,
Что с Пушкиным уже смешал я кровь.
Ведь прут стихи! Но правда только матом.
Особенно на тему комаров.
Так я поэтом стал по воле рока
И на Монетной улице теперь
Не бью я блох, они кусали Блока,
И не давлю клопов из «Англитер».