Приходит мысль, чужая ли, моя ли,
Какая разница! И с лёту подхватив,
Взревев мотором, покоряю дали
Под где-то мной услышанный мотив.
То насмехаюсь я, то гневно обличаю,
Гоняю в хвост и гриву подлецов.
Ни толком покурить, ни выпить чаю.
За что мне это всё, в конце концов?
Измотан я бессонными ночами...
Кто этот тот, кто сальто крутит мной?
Стоит сейчас незримо за плечами,
Всецело завладевши головой.
А было же...писал о чёрно-белом,
Любил кого-то, даже ревновал,
Прощал врагов, круги рисуя мелом,
От зависти и дружеских похвал.
Вернуться бы в те осени и лета,
Стряхнуть с души, как со стола листы,
Написанные не рукой поэта,
Тем "нечто", что пришёл из темноты.
Но крепко держит ипостась иная,
Врастая метастазами в мозги.
Зашоренный, от края и до края,
Опять пишу развязные стихи.
Что мне поможет? Ересь и молитва -
Одно с другим не свяжется вовек.
Как пули звёзды, месяц словно бритва.
Уже пришёл...зелёный человек.