В нем боль была – отличие Поэта.
И скорбь , и нежность, и высокий слог.
«Дожить бы до весны ?… Хотя б до лета…»
До осени дожить уже не смог.
Да, без него рябин костер зажжется.
Соленый ветер гонит облака…
Большой Поэт… В День Пушкина. Зачтется!
В ладу с душой к перу рвалась рука.
Пропел , что знал, что думал, чем томился.
Любил и плакал. Плакал и любил.
Есенинский, знать, сон в ночи приснился.
И край родной был люб ему и мил.
Есть имя. Не в ряду. Один – на «тыщи» !
От Колычева – журавлиный клин.
Другого - нет. Такого ? – не отыщем…
России верный , но печальный сын