О нас не пишут, мы не воевали…
Но выпало на долю столько бед
И непосильных тягостных страданий
Нам, детворе военных жутких лет.
Мы замерзаем в латаных одежках,
Жуём «макуху» с горем пополам,
А в доме только мёрзлая картошка,
«По-рытому" братишка накопал.
Отмены карточек так долго ждали.
То утро помню будто бы вчера:
На кухне старший брат картошку жарит,
Вокруг—всей коммуналки детвора.
А на столе, как будто с "самобранки",
Пропахла, будто, солнцем и дождём,
Ржаная настоящая буханка...
И мы притихли, мужественно ждём.
Быть может, не дожарил брат немножко,
Был, может, соли явный перебор.
Но слаще и вкуснее той картошки
Я ничего не знаю до сих пор...