Художник тот нелепый, рассеянный такой,
По синей глади неба рассыпал ляпус-краски
молочных облаков.
Плывут они по своду печально, разобщенно,
По жизненному кругу, как души обречённо.
Их гонит ветер хлёсткий по разным сторонам,
Бьёт, ущемляя по личным их правам.
И души обрекает он ваши на сиротство,
И надругаться хочет, всё изощряя злобство,
Жестоко разбивает сердечность облаков,
И стелет одинокий, униженный покров.
И с болью задевает он завистью томимый,
Над вами надсмехаясь так хлёстко и ранимо.
Смотрю на вас с укором, ох, белые овечки,
Что никните вы тихо, как тающие свечки,
Пред буйством и напором, что ветра преклонились.
И в облако большое, как в круг единый, слились.
И сблизившись сияли, как Божие посланцы,
Омыты и лучисты от солнечного глянца.
Не дайте же несносному, разгульному гуляке
Над душами глумиться безбожнику во фраке.