Непросто без стихов прожить мне дня,
И пусть поэт их пишет, как ребенок.
С любовью, грустью, иногда, чудя,
И с лёгкостью их дарит нам спросонок.
И вновь за ними улетает ввысь,
Он на небесных на крыльях быстро мчится.
И у него есть в этом тайный смысл,
И сможет он, когда-нибудь, раскрыться.
И поддержать сумеет в жизни всех,
Поэт орлиным взором, это видит.
И с высоты полета, осмелев,
Он сбросит нам спасительные нити.
Вязали счастье крепким, чтоб узлом,
Морским, чтоб слез не лили зря, потом.