Две тысячи стихов моих не знают,
Что я бывает вру и матерюсь,
Они меня над жизнью поднимают,
Они как крылья, падать не боюсь.
Спокойно опускаюсь , и пробежка
Рывок, толчок, я снова полетел
К чему такие пропуски и спешка,
И смешивания душ и этих тел.
Две тысячи стихов моих болеют ,
Со мной и за меня, и в этом суть
Они поднять народы не сумеют,
Они тоскуют лишь о чем нибудь.
Я с ними отдыхаю от свободы,
Свободы слова , речи и ума
Бывают здесь такие непогоды,
И реки настоящего дерьма.
Куда девались милые старушки
Интеллигенты сгинули совсем?
Виною здесь бездушные игрушки?
И наша жизнь из всяческих проблем?
Бежать? Куда, ведь эти люди всюду
Мне симпатичны многие из них,
И я другим наверное не буду,
И мне не переделать видно их...