Стрекочу в лесу сорокой
кастаньетою трещотки.
Ох!.. морока, так морока, -
разнесла мой домик в щепки
пара пьяных лесорубов,
не жалея грубо дуба.
Чуть русалку не убили -
ту, что Пушкина любила.
А коту усы побрили,
чтобы цепь златую стибрить.
Щёки их - не щёки - брыли,
как у древних римлян с Тибра
их упадка и распада.
Было им какого гада
бить яички нам в гнезде?
Плачет, вся в слезах, жена.
Не везёт всегда, везде...
Эх!.. судьба стреножена.
Видно, Богом так положено.
05.06.2017