Ах, как плачет, скорбит душа от потерянного на стихире друга
И вопрос за вопросом спешат, чтоб понять от какого недуга ?
Был талантлив, умён, красив, жить бы жить ему до столетья
И стихов и детей народив, избежать и нужды и, тем более, смерти .
Но ! Оказалось, что друг то жив и заранее прошу я прощенья ,
Что пропела на грустный мотив ему эпитафию-сожаленье .
А случилось,умер в нём гениальный поэт, как ему предсказали когда-то ,
Но прожив три десятка и более лет, гениальность растратил куда-то...
Так сложилась с ним чехарда: начинал что-то и улетал от границ идеала .
И такую дребедень выдавал, хоть рифма его и великолепной бывала !
И в интимных связях погряз, женщин ни одной не любя изначально ,
"Пудрил" им бесконечно мозги, ни к одной не причалив однако .
Не считая проживших бесцельно лет и не создав, что судьбе предвещалось ,
Растерял талант недюжинный свой и себя, как поэта большого казалось...