Зеркала, зеркала... Этот отблеск ошибочно зыбкий,
Что навеки врезает наш облик в своё отраженье.
Мы живём мимолетным, почти невесомым скольжением,
Мимо разных зеркал, от оскала до детской улыбки.
И опять возвращаясь к оскалу щербатою плошкой,
Что воды не черпнет из реки, застоявшейся в тине
Промежуточных лет. Словно оттиск на мутном окошке,
Где уже только след... Где уже и следа нет в помине.
Где лишь огненный всплеск заходящего солнца, в осеннем
Отсыревшем лесу, отбывающем вечные гаммы,
По замшелым стволам пробежит мимолетным виденьем,
Так похожим на блеск рассыпающейся амальгамы.