На перекрёстке, сиротливо
Грустя пушистыми ветвями,
О чём-то тихо плачет ива.
Быть может, ива хочет к маме?
Стройна, красива, а причёска...
Как изумруд, листва сверкает!
Гнездо, как брошь, добавит лоска!
Так что не так? Она не знает...
Быть может, клён всему виною,
Что жмётся ветками к сирени?
А та склонилась головою,
Приникла нежно к клёна тени...
А, может, в небе облака
Так раздражают нашу иву?
Плывут они издалека,
Цепляя ей боками гриву.
Ещё - противная берёзка,
Чьи ветки-ручки всех белее!
Роса блестит, как будто слёзка,
И ива плачет всё сильнее...
На перекрёстке много лет
Грустит красотка невезучая.
Секрета грусти, право, нет-
Всё просто: ивушка- плакучая!