Песня в вечер летит обжигающим шершнем.
Голос, что обвивает уснувшей листвой,
Оплетает сердца и их намертво держит
Нот замком или стосемицветной дугой.
И парит эта радуга, звуками плещет.
И порхает спираль, и свободно цветет.
Не фонит микрофон. Он затих. Он трепещет,
Что отставят его. А певица поет....