В лагуне утра плавают стрижи –
купаются в шальном круговороте,
наверное, по глупости решив,
что синева их вотчина. Коро́ток
летучий век их реющего рода.
Но как бы я хотел вот так кружить –
на паре чёрных перьевых пружин –
прожить мечте – мечте своей в угоду.
Под синевой – порхающий венок.
Слежу его в томлении недужном,
как будто в измерении ином:
ну отчего мне птичий век не сужен?!
Не то, что б жизнь течёт особо скучно –
и в луже – тоже небо – вон, у ног.
Киношку крутит птичий табунок:
всё хорошо и позарез ненужно…
04.06.2017