Поэты, их жены
В машинах груженых
За город летят на все лето.
Сегодня суббота,
Забыта работа.
Не думаем больше об этом.
Как верные мачо
Поэты на дачах
В компании жен и моркови.
А в городе музы
В халатах кургузых
Вновь хмурят обиженно брови.
Ведь музам-моделям
Не жить в Куршевеле,
Гордясь толщиной силикона,
В Париже и в Каннах
На мягких диванах.
В однушках живут и в вагонах.
И чаще в плацкарте.
И нету на карте
Огромной страны белых пятен.
Свои гонорары
Везут женам старым,
А музы сидят на зарплате.
Но так не бывает...
А жены мечтают,
Всего лишь мечтают об этом.
Накачанным музам
В халатах кургузых
Везут гонорары поэты.