Как мало мне, как мало этих дней,
порывистых движений, ветра, пыли,
цветов нелепых, никнущих к стене,
латинских фраз – мы их давно забыли
и потеряли, будто бы во сне,
в котором ночь, и арки, и балконы,
и флейты стон, и алый бересклет —
лови, лови их в мраке похоронном!
Стоп. Пауза. Дороги дальше нет,
и во дворе, как в сахарнице, комья,
и тополиный снег, как редкий свет.
Я знаю, все мы любим без причин,
но яростно причины эти ищем,
пока бессонный дождь стучит и рыщет
по лепесткам, по дугам наших спин;
как глуп трюизм, что всякий здесь один:
мы до сих пор и движемся, и дышим,
и мне не нужно подтверждений свыше:
я не боюсь обещанных глубин.
Как мало мне, как мало суеты,
стаккато по асфальту, льда в бокале,
стихов, чьи увядающие рты
ещё твердят о страсти и печали,
и слёз моих, растаявших в вине,
и зелени, и озера настурций,
где наши имена плеснут на дне
и больше никогда не отзовутся.