Ты, словно спелое зерно,
В руках перебираешь звуки.
И то, что не обречено
Быть пылью медленной разлуки,
С высот небесных упадёт
В сухую мертвенную душу,
Где станет мякотью плодов,
А может птицей, промелькнувшей
Среди ветвей густого дня,
Жары полуденного солнца,
Дрожащей тенью от меня
В прохладе старого колодца.