Когда я шла на работу двадцать восьмого мая, спешила безлюдным утром по улице ПлощаднОй, я вдруг на проезжей части увидела – мчится заяц, зигзагами скачет заяц- пугливый зверек лесной. Оттенок коричневатый, прижаты длинные уши, наверное, мягкие лапки о твердый асфальт отбил, и весь этот бег нелепый был мунковский «Крик», был ужас попавшего во враждебный, неведомый , чуждый мир.
С какой он луны свалился- собаки из леса гнали? Быть может, от них спасаясь, безумный предпринял шаг? А в городе заблудился, запутался меж домами-
беглец Рэя Брэдбери, смертник, ну, чем тут поможешь и как?
Мгновенье- исчез бедолага, стрелой улетел в переулок . И долго царапало душу, что я не узнаю ответ- бывает ли чудо такое, чтоб в сторону смерть отвернула, остался ли жив этот заяц, добрался до леса иль нет?