* * *
Она проживает у океана.
Читает. Вечером ходит в зал.
Гуляет с собакою утром рано,
в то время, которое ты проспал.
Не все сложилось, но все случилось.
И часто, когда она говорит,
ты чувствуешь, что навсегда забылось
все то, что осталось в тени обид.
Она улыбается, словно утро.
Она разговаривает, как дождь.
Она появившаяся как будто
оттуда, откуда совсем не ждешь
давно никого: ни письма, ни звука..
И ты, как проигранный, удивлён,
что вдруг она ближе, чем вся разлука,
тебя прогоняющая сквозь сон.
Она, как Ассоль с капитаном Греем,
уплывшая за море в корабле.
Но ты сквозь неё замечаешь время,
оставшись однажды наедине
с самим собою: что так привычно:
у всяк одиночества ровен ход.
И равен тому, что всегда отлично
тому, что иначе не произойдёт.
Она твой подарок. Твоя расплата.
Твоя неоконченная строка.
И будто и не было слез когда-то,
которые помнит твоя щека.
Здесь словно ладони у клена листья,
наощупь тёплы, и печаль тесна.
Но все замедляется быстро-быстро,
когда вдруг приходит к тебе Она.
Нелепостей странных давно забыта
оборванных звеньев тугая цепь.
И ты её пишешь с собою слитно,
глазам не давая в других смотреть.
Она обитает в решении трудном, -
души постоялец, и плоть, и кровь.
А ты, - вечный скептик, - вдруг веришь в чудо!
И в то, что на свете живёт любовь.
вс