и отныне твой голос в напевах северных гор
ты был горд, мой друг, увы, непомерно горд.
ты нашел свою смерть в огне на чужой земле,
ну а мне остается лишь песни слагать о тебе.
а тебя погубила гордыня твоя и ложь,
думал, сам сквозь отряды врага ты легко пройдешь,
думал, меч твой - что молот самих богов,
за плечами твоими отряд уж давно готов...
а меня, что давал тебе тихий смиренный обет,
дать совет и спасти, быть может, от бед,
ты в порыве гнева назвал бесполезным шутом
и не видел слез над могилой твоей потом.
да, я знаю, мой лорд, я всего лишь обычный поэт,
менестрель, что слагает легенды твоих побед,
я пытался помочь, но ты слушать меня не стал
и под голос трубы в центр войска врага поскакал.
я жалею поныне, что сомкнулся вассалов строй,
что неслись мы со склонов единой широкой струей,
я бы первым ворвался под стрел смертоносный град,
я бы смог, я б заставил тебя повернуть назад.
я бы сам твою грудь заслонил от взмаха меча,
я б из битвы свирепой вынес тебя на плечах,
только был обречен я смотреть, как закрылись глаза,
и как скрылся твой дух в облаках, где пылала гроза.
ты был смел, но упрям, мой любимый брат и король,
в моем сердце навеки останется шрамом боль,
мне останется только лишь воинам петь о тебе,
всякий раз замечая твой образ в багровом огне.