Лицо горит... Скорей всего ругают!
А может, хвалят... как узнать, за что?
Мне чаще Бог, чем люди, помогает,
Я – ветром с клёна сорванный листок.
Такой же яркий – жёлтый... буро-красный...
Из многих нас – затоптанный ковёр!
А значит, мы упали не напрасно –
Мы красотой укрыли старый двор.
Там обитают лишь пенсионеры,
И дворник не заглянет к ним как встарь.
Забиты окна прелою фанерой
В каптёрке, где хранили инвентарь.
Дом аварийный, но не признан статус,
И потому фундаментом кряхтит
О том, что эти стены видел Сталин
(В те годы был квартирный дефицит).
Сейчас ковры из листьев на асфальте,
Потом укроет землю белый снег...
Листком кленовым прилечу на свадьбу
К тебе, меня хваливший человек!