Мокрые струйки, как струны гитары,
С неба натянуты аж до земли.
И музыка льётся, как будто гетеры,
Струек дождливые строят лады.
Ниткой серебряной тонкою блюза,
Сырая течет по окошку слеза.
Печалью открыты душевные шлюзы,
Играет симфонию в небе гроза.
Порывистый ветер, как будто рыдает,
Воет протяжную песню свою.
Как в саксофон он в трубу задувает,
Дымом чихает, но рвется к огню.
Бьются жемчужные капли об стекла,
Марш барабанят стуком дождю.
И нет утешенья, пусть даже гетеры,
Песни поют про любовь мне свою.