Убейте меня как поэта,
Я больше не буду писать,
Нести чепуху вот эту
И пером бумагу терзать.
Я не буду водить рукою,
Символов кроткую стать
Выводить на бумаге, покоя.
Я не буду больше писать.
Мой стих, он смешон и не нужен.
В нем нет золотого слога.
В нем нет ни меча, ни ножен,
Зарифмованы просто слова.
Нет смысла греческой марки,
Все о простом, о житейском,
О любви, на которую падки,
О надежде и о наболевшем.
Нет особых размахов словарных,
Нет криков души больной,
Перегар кабака за МКАДом?
И его этот стих лишён.
Так убейте меня, как поэта!
Застрелите, повесьте, зарежьте,
Ведь не брошу я сам дело это,
Не брошу я, хоть ты тресни.
Я буду, все так же страдая,
Водить больною рукой,
Выводить каракули, зная,
Что они мне дают покой.
Ведь процесс не лишенный смысла,
Я вижу в нем четкую цель:
Излить душу, убив эти мысли,
Но не бросив их в тьму навек.
Ведь кусочек страды, он и даст мне
Ту боль, что в душе подрастая,
Я извергну в словарном порыве,
Ради этой минуты живу я.
Может быть, кто-то вдруг не поймет,
Может вовсе все это долой,
Но хожу за рифмой и словом
Я в душу, к себе домой.
6 февраля 2016 года