Я как лист осенний на ветру,
Пестротою красок так манящий.
Нет, ни в будущем, ни в прошлом,
В Настоящем
Кану в Лету, попросту умру.
Не от холода, степных порывов ветра,
Не от зноя, обжигающих лучей,
От того ль,
Что я смирила своё сердце?
Ведь я лист осенний, пестрый,
Я - ничей.
Всё, что грело, чем горела,
То - цикличность,
То, что есть - вот это-то и жизнь,
Шелест трав отчётливо: - Держись!
Но нет смысла! Лист харизматичный!