Я не знаю, как жизнь моя сложится,
Иль принять всё, мол, так суждено?
Режут годы небесные ножницы,
Что в руках палача одного.
Сколько там, на часах, моих сгинуло?
Осень? Лето? Но уж не весна.
Просыпаться с рассветом нет стимула,
Если только бутылка без дна.
Если что-то в ней всё же останется,
Наступил, значит, новый денёк.
Ну, давай, себе скажешь, за здравице,
Не потух чтоб совсем уголек.